Eu morro estranhamente… Não me mata a Vida,
Não me mata a Morte, não me mata o Amor;
Morro de um pensamento mudo como uma ferida…
Não tereis sentido nunca a estranha dor

De um pensamento imenso que se prende à vida,
Devorando alma e carne, e que não chega a dar flor?
Nunca levastes dentro uma estrela adormecida
Que vos queimava inteiros sem nunca luzir?…

Cume dos Martírios!… Levar eternamente,
Desolada e estéril, a trágica semente
Cravada nas entranhas como um dente feroz!…

Mas um dia arrancá-la em flor,
Milagrosa, inviolável!… Ah, maior não seria
Ter entre as mãos a cabeça de Deus!


[de Cantos de la mañana 1910]

Amor, a noite estava trágica e arfante
Quando a tua chave de ouro cantou na minha fechadura;
Depois, na porta aberta sobre a sombra gelada,
A tua figura foi uma mancha de luz e brancura.

Aqui tudo foi iluminado pelos teus olhos de diamante;
Os teus lábios de frescura beberam do meu cálice,
E a tua cabeça perfumada descansou na minha almofada;
O teu despudor encantou-me e adorei a tua loucura.

E hoje rio-me se te ris, e canto se tu cantas;
E se tu dormes eu durmo como um cão a teus pés!
E ainda hoje carrego na minha sombra o teu odor primaveril;
E tremo se a tua mão toca a fechadura,
E bendigo a noite arfante e obscura
Que fez crescer na minha vida a tua boca de frescura!


de El libro blanco (Frágil) 1907 

Se a vida é amor, bendita seja!
Quero mais vida para amar! Hoje sinto
Que mil anos de pensamento não valem
Um belo minuto de sentimento.

O meu coração morria triste e lento…
Hoje abre-se em luz como uma flor tremenda;
A vida brota como um mar violento
Onde a mão do amor me golpeia!

Hoje partiu durante a noite, triste, fria,
De asas quebradas a minha melancolia;
Como uma antiga mancha de dor
Na sombra distante se dissolveu…
Toda a minha vida canta, beija, ri!
Toda a minha vida é uma boca em flor!


[de El libro blanco (Frágil) 1907]

Sonhei-o impetuoso, formidável, ardente;
Falando a imprecisa linguagem da torrente;
Um mar transbordando de loucura e fogo,
Atravessando a vida como uma eterna fonte.

Mais tarde, sonhei-o triste, como um grande sol-poente
Que dobrasse contra a noite a sua cabeça flamejante;
Depois ele riu-se, e na sua boca terna como uma oração,
A alma da fonte anunciou os seus cristais.

Hoje sonho que é vibrante, e suave, e alegre, e triste,
Que se veste de toda a escuridão e de toda a íris;
Que, frágil como um ídolo e eterno como Deus,
Levanta sobre toda a vida a sua majestade:
E o seu beijo ardente cai a perfumar o solo
Numa flor em chamas arrancada por dois...

Esta mão agora viva, quente, capaz
De se estender, poderia, se estivesse fria
E no silêncio selado do túmulo,
Assombrar-te os dias o arrepiar-te os sonhos
De tal forma que desejarias que o teu coração estéril
Fizesse correr de novo nas minhas veias a vida
Até que o teu espírito se acalmasse. Olha para ela, tão perto -
Eu estendo-a para ti.

Estrela brilhante, fosse eu constante como tu,
Não no teu brilho solitário sustido na noite,
Observando, de pálpebras eternamente abertas,
Como um vigilante Eremita da natureza,
As águas agitando-se em seu sagrado esforço,
Purificando as margens humanas da terra,
Nem olhar a máscara recente da neve
Caída com doçura sobre os montes e as charnecas –
Não assim – e no entanto constante e imutável como tu,
Caído sobre o peito maduro da mulher que eu amo,
Sentindo sempre o seu doce movimento,
Desperto numa doce inquietação eterna,
Escutando no silêncio o seu terno respirar,
E viver assim sempre – ou lançar-me agora na morte. 

A cidade, o cemitério, e o sol-poente,
As nuvens, as árvores, as colinas parecem,
Embora belas, frias – estranhas – como num sonho
Que há muito sonhei, e a que agora retorno.
O breve, pálido verão venceu o arrepio invernal,
Em clarões que duraram uma hora;
Embora da cor da safira, as suas estrelas não cintilam:
Tudo é beleza fria; a dor nunca finda:
Pois que homens, sábios como Minos,
Podem gozar a autêntica beleza, libertos do tom mortal
Que a imaginação e o orgulho doentios
Trazem? Burns! Com toda a honra
Sempre te venerei. Grande vulto, esconde
O teu rosto; eu peco contra os teus céus nativos.

I

Pode a morte ser sono, se a vida é apenas um sonho,
E os momentos de felicidade passam por nós como sombras?
Os prazeres são transitórios como visões,
E no entanto achamos que a maior dor é morrer.

II

Como é estranho que o homem deva vaguear sobre a terra,
Atravessar uma vida dolorosa, sem nunca esquecer
O seu duro caminho; nem ousar ver sozinho
A sua perdição futura, que não é senão despertar.